EL TIEMPO ME RECUERDA
Recordar no es siempre regresar a lo que ha sido.
En la memoria hay algas que arrastran extrañas maravillas;
objetos que no nos pertenecen o que nunca flotaron.
La luz que recorre los abismos
ilumina años anteriores a mí, que no he vivido
pero recuerdo como ocurrido ayer.
Hacia mil novecientos
paseé por un parque que está en París -estaba-
envuelto por la bruma.
Mi traje tenía el mismo color de la niebla.
La luz era la misma de hoy
-setenta años después-
cuando la breve tormenta ha pasado
y a través de los cristales veo pasar la gente,
desde esta ventana tan cerca de las nubes.
En mis ojos parece llover
un tiempo que no es mío.
Julia Uceda.
La poesía española está llena de grandes olvidados. Los libros de texto, en su afán acotador, los reducen a simples nombres en una lista, o incluso prescinden de ellos. Me he propuesto ir rescatando algunos de ese triste rincón de los relegados. Empiezo por Julia Uceda, que marcó una parte de mi educación sentimental, y de este humilde quehacer literario que aún me ocupa. Entre los papeles amarillentos que aún guardo de mis años de universidad, encontré este poema…