{"id":124,"date":"2008-09-16T23:06:44","date_gmt":"2008-09-16T21:06:44","guid":{"rendered":"http:\/\/enredandopalabras.es\/blog\/enredandopalabras\/2008\/09\/16\/la-memoria-herida-el-regreso\/"},"modified":"2008-09-16T23:06:44","modified_gmt":"2008-09-16T21:06:44","slug":"la-memoria-herida-el-regreso","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/blog.enredandopalabras.es\/?p=124","title":{"rendered":"La memoria herida : \u00abEl regreso\u00bb"},"content":{"rendered":"

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Hace diez a\u00f1os, tal d\u00eda como hoy, muri\u00f3 mi abuela. Era un d\u00eda de verano rezagado, de estos \u00faltimos d\u00edas de tr\u00e1nsito entre el est\u00edo que se resiste y el oto\u00f1o que se distrae. Se fue sin hacer ruido. Esperaba su muerte. Hab\u00eda perdido la memoria, ella que tanto se aferraba a sus recuerdos por mucho que dolieran, por mucho que costara tejerlos d\u00eda a d\u00eda como una fiel Pen\u00e9lope. Yo me qued\u00e9 con ellos; hered\u00e9 su delicada tela de tristes remembranzas, y ahora la tiendo al sol de esta ventana al mundo.
\nDe todos sus recuerdos quisiera rescatar el de un reencuentro. La vuelta de mi abuelo en un d\u00eda cualquiera de aquella larga noche de piedra que les toc\u00f3 vivir. Volv\u00eda de Burgos, de ese triste y s\u00f3rdido penal donde se pudr\u00edan miles de presos republicanos. No sab\u00eda donde ir; su familia estaba desaparecida y s\u00f3lo ten\u00eda las cartas de mi abuela, con la que ni siquiera estaba casado, y a la que no sab\u00eda muy bien qu\u00e9 decirle despu\u00e9s de varios a\u00f1os separados. La historia de amor de mis abuelos es una historia epistolar, llena de cartas, matasellos, poemas, nombres tachados, sobres devueltos… Esto es s\u00f3lo un retazo que yo rescato ahora en esa lucha contra el olvido que ella empez\u00f3 y yo s\u00f3lo contin\u00fao.<\/p>\n

\u00abEl regreso\u00bb<\/strong><\/em><\/p>\n

Abri\u00f3 la puerta y lo encontr\u00f3 esperando. Perdido, desolado, hambriento, exhausto. No llevaba equipaje, tan s\u00f3lo un sobre descolorido con una direcci\u00f3n: Bravo Murillo, 132. 1\u00ba derecha<\/em><\/em>. Reconoci\u00f3 su letra; le hab\u00eda escrito esa carta hac\u00eda ya tres a\u00f1os. \u00a1Pensaba que habr\u00eda muerto! Lo mir\u00f3 desolada. \u00a1Estaba tan delgado, tan cansado, tan triste! No supo qu\u00e9 decir\u2026 \u00a1No dijo nada! Lo abraz\u00f3, y la certeza de ese abrazo pareci\u00f3 devolverles de nuevo la esperanza.
\nPero fue una ilusi\u00f3n, un brillo pasajero: la realidad se impuso (\u00abhab\u00e9is perdido, necios, \u00bfes que no o\u00eds? \u00a1Vencidos! Callad, callad, desterrad las palabras, \u00a1cortaos la lengua si hace falta! Pero, \u00a1silencio! Escondeos en vuestras catacumbas, que nadie pueda o\u00edr vuestro in\u00fatil lamento\u00bb).
\n No quer\u00eda que \u00e9l sintiera su miedo, que pudiera olerlo, intuirlo siquiera. Intent\u00f3 no pensar, no recordar.
\nCerr\u00f3 la puerta. Se qued\u00f3 fuera el fr\u00edo. \u00a1Qu\u00e9 largo estaba siendo aquel invierno! El tiempo se detuvo en aquel dormitorio, entre s\u00e1banas blancas y cajones vac\u00edos. Sobraban las palabras. El amor es experto en silencios oportunos.
\nAprendieron a vivir en el mutismo, en el sigilo, en la cautela. El tiempo de los ideales hab\u00eda pasado. Ahora era el tiempo de la supervivencia. Encogidos, larvados, agazapados, quietos\u2026 Aguardando si acaso, que, alg\u00fan d\u00eda, alguien les anunciara el esperado regreso de la primavera.
\n<\/em>
\n( Este breve relato forma parte de La memoria herida y otros relatos<\/a>)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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