{"id":190,"date":"2008-08-27T16:30:54","date_gmt":"2008-08-27T14:30:54","guid":{"rendered":"http:\/\/enredandopalabras.es\/blog\/enredandopalabras\/2008\/08\/27\/leopoldo-de-luis\/"},"modified":"2008-09-09T13:52:45","modified_gmt":"2008-09-09T11:52:45","slug":"leopoldo-de-luis","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/blog.enredandopalabras.es\/?p=190","title":{"rendered":"Leopoldo de Luis"},"content":{"rendered":"<p><object><embed src=\"http:\/\/enredandopalabras.es\/blog\/enredandopalabras\/wp-content\/uploads\/2008\/08\/ropa.swf\"  width=\"425\" height=\"355\" loop=\"1\" quality=\"high\" pluginspage=\"http:\/\/www.adobe.com\/go\/getflashplayer\" type=\"application\/x-shockwave-flash\" menu=\"false\"><\/embed><\/object><\/p>\n<p><em><strong>LA ROPA EN LA VENTANA<\/strong><\/em><\/p>\n<p>Como falsos ahorcados en el aire<br \/>\nsus cuerpos vacilantes y vac\u00edos,<br \/>\ndesnudos de nosotros, brazos, piernas,<br \/>\ncinturas, pechos, cuellos, suspendidos.<\/p>\n<p>Pasa la luz de enero entre los blancos<br \/>\nfantasmas con su fr\u00edo.<br \/>\nDeshabitadas formas desvividas,<br \/>\nhuecos humanos ateridos.<\/p>\n<p>Esa silueta con que juega el viento,<br \/>\nese perfil he sido.<br \/>\nTus manos compa\u00f1eras lo han salvado<br \/>\ncon su dolor de qu\u00e9 tristes residuos.<\/p>\n<p>En el aire tal vez me reconozco,<br \/>\nun poco soy bandera al viento herido.<br \/>\nJir\u00f3n que se estremece mudamente,<br \/>\npor un cristal me miro.<\/p>\n<p>Y no s\u00e9 si es la ropa o es la vida<br \/>\nla que pende de un hilo.<\/p>\n<p> <em><strong>Leopoldo de Luis.<\/strong><\/em><\/p>\n<p>Leopoldo de Luis (1918-2005) es uno de esos poetas de posguerra por el que los libros de texto y los estudios cr\u00edticos pasan casi de puntillas, nombr\u00e1ndole siquiera, citando alg\u00fan poema o alg\u00fan verso, comentando su amor por las cosas cotidianas y su existencialismo.  Hablar de los poetas de posguerra es hablar del dolor. Los poemas de esta generaci\u00f3n del desastre y la infamia est\u00e1n llenos de desgarro, de p\u00e9rdidas, de conmoci\u00f3n absoluta ante el horror vivido. Nos estremecen por su contenido y nos asoman a la profunda sima del \u00abno saber a d\u00f3nde vamos, ni de d\u00f3nde venimos\u00bb.<br \/>\nSiempre me emocion\u00f3 el rescate que, poetas como L. de Luis, hacen de las cosas sencillas, de los objetos cotidianos y humildes que nos rodean cada d\u00eda de nuestra pobre vida, en nuestra pobre casa&#8230; No son objetos a los que, por su belleza o su delicadeza o su particularidad \u00fanica, se hayan acercado los grandes vates: un vaso, unas cuartillas, un cubo de basura, la ropa en el balc\u00f3n. Pero no es el objeto, es lo que nos sugiere, lo que nos evoca. Esa ropa tendida  deja de ser tarea cotidiana, para ser la met\u00e1fora del HOMBRE que se sabe mortal, abatido, caduco y fugitivo.<br \/>\nTodos los grandes t\u00f3picos (\u00abtempus fugit\u00bb, \u00abmemento mori\u00bb, \u00abcotidie morimur\u00bb) que se han ido forjando a golpe de palabra en la dilatada historia de la literatura universal,vienen a dar aqu\u00ed, a este poema, exentos de solemnidad y de falsos ropajes. La poes\u00eda es la \u00abpalabra en el tiempo\u00bb , el di\u00e1logo interior del poeta con su conciencia y su consciencia, que se nos entrega a los lectores como un peque\u00f1o misterio, un arcano que espera a que cada uno de nosotros, en nuestro \u00edntimo acto  de lectura, descifremos su enigma sepultado.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>LA ROPA EN LA VENTANA Como falsos ahorcados en el aire sus cuerpos vacilantes y vac\u00edos, desnudos de nosotros, brazos, piernas, cinturas, pechos, cuellos, suspendidos. Pasa la luz de enero entre los blancos fantasmas con su fr\u00edo. Deshabitadas formas desvividas, huecos humanos ateridos. Esa silueta con que juega el viento, ese perfil he sido. 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